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Siamesische Lektüre
(Thailand, 2011)

In Thailand gibt es besonders viele chillige Restaurants und Hotellobbys, die zum lesen einladen. Wenn man allerdings mit Freundin und Netbook reist wird das tägliche Lektürezeitfenster relativ klein und dann noch so einen schwierigen Klopper wie den Saramargo, dann gibt es sogar ein paar Tage, wo man nur zwei Seiten weiter kommt. Insgesamt war die Ausbeute empfehlenswert hochwertigen Lesestoffs in Thailand aus all den genannten Gründen diesmal nicht so üppig.

Christopher G. Moore "Nana Plaza" (Cold Hit)

Nana Plaza ist der sechste Fall des Vincent Calvino, eines New Yorker Expat der in Bangkok eine Art Detektei betreibt. Moores Serie ist unter Bangkok-Fans schon so eine kleine Institution und die Hauptfigur ist Inbegriff einer Obsession zur Thaihauptstadt mitsamt allen Inkompatibilitäten. Calvino ist eine globalisierte Version von Raymond Chandlers übelgelaunten Philip Marlow, des klassischen Privatschnüfflers, der auf ziemlich glanzlose Weise in einer ziemlich glanzlosen Welt die Jobs seiner dubiosen Auftraggeber angeht ohne dabei jeglichen Anspruch an sich selbst zu verlieren... Moore dekliniert in seinen Romanen so ziemlich alle echten und möglichen Situationen durch, in die der Farang (Ausländer in Thailand) zu gelangen vermag und bleibt dabei präzise beschreibend und immer auch humorvoll. Die Stories sind nicht von schlechten Eltern: komplexe Plots mit vielen Andeutungen und Wendungen, Action und Kurzweiligkeit sind Programm und so ganz nebenbei erfährt man mehr über Thailand und seine Leute (und nicht nur die Farangs), als aus manchem Reisebuch. In Bangkok sterben junge amerikanische Backpacker mit der Heroinnadel im Arm, kein Zufall sondern System, meint Calvino, während er ein Reihe miesbezahlter Jobs erledigt, die ihn in Bangkoks Rotlichtviertel treiben. Umso mehr wundert er sich, als er einen unfassbar gut dotierten Job bekommt um einen Anwalt aus L.A. Zu beschützen, während dieser in Bangkok "Geschäfte" macht... wenn es da mal keinen Zusammenhang gibt. Genügend Gegebenes jedenfalls um einen Plot zu entfalten, der auf 300 Seiten spannend und witzig ist. Danach habe ich mir im Gebrauchtbuchhandel der siamesischen Backpackerszene gleich noch zwei weitere Calvino-Bücher in Englisch gekauft. Zum Schluß (und zur eigenen Erinnerung) eine kleine Liste: 1. Spirit House [Haus der Geister], 2. Asia Hand, 3. Zero Hour in Phnom Penh [Stunde Null in Phnom Penh], 4. Comfort Zone, 5. The Big Weird, 6. Cold Hit [Nana Plaza], 7. Minor Wife, 8. Pattaya 24/7, 9. Paying Back Jack, 10. The Corruptionist, 11. 9 Gold Bullets.

Andrew Hutchinson "Rohypnol" 2007

Ein Buch aus Australien. Rohypnol ist im Grunde ein Gewaltporno, der sich den Anschein gibt etwas über die Jugendkultur der Gegenwart mitzuteilen und von ein paar schwärmerischen Kritikern in der Tradition von Clockwork Orange gesehen wird. Beiden Ansprüchen werden Story und Stil nicht gerecht. Der Ich-Erzähler, ein missratenes bösartiges Schulkind am Rande der Volljährigkeit, hängt mit seinen Kumpanen Thorley, Troy, Uncle und Harris rum und terrorisiert die Welt, insbesondere darauf spezialisiert Frauen, die mit dem namensgebenden Rohypnol betäubt sind, abzuschleppen. Dass die verwöhnten bad kids auch sonst unmotivierter Weise alles kaputt machen (grundlose Gewalt - beziehunsgweise und noch verstörender: in sich selbst begründete - ist wohl die Assoziation zum Clockwork) wird in den Rahmen einer Pseudo-Jugend-Subkultur (New Punk) gepresst. Nun weiß ich ja nicht, wie es bei den Aussies wirklich zugeht, aber die soziologische Anmutung von Hutchinsons Gewaltorgien sind teilweise dann schon wieder etwas zum Lachen: sicher laufen in Down Under zahlreiche aufgepumpte Bauernjungs rum aber der New Punk, der entsteht höchstens in grauen englischen Arbeiterstädten (oder vielmehr: gar nicht) und nicht unter der Sonne Australiens... dann doch lieber Surfer.

Wolf Haas "Auferstehung der Toten" 1996

Die Brenner-Krimi-Romane von Wolf Haas sind ein originelles austrisches (nicht australisches) Stück Gegenwartskultur. Der abgewrackte Ex-Bulle Brenner ermittelt dabei unter den verschrobenen Charakteren in der österreichischen Provinz. Zwei der Bücher (Auferstehung der Toden, Der Knochenmann, Komm süßer Tod, Silentium, Wie die Tiere, Das ewige Leben, Brenner und der liebe Gott) sind auch schon überragend verfilmt worden. Dabei hält sich Haas an den allwissenden Erzähler, der konsequent in der zweiten Person spricht (da musst du wissen, dass...) und besonders exzessiv die langen inneren Monologe des Brenner mit detailreichen, teils absurden Rückblicken in dessen mittelmäßig erfolgreiche Biographie spickt. Hast du dich an diesen Stil erstmal gewöhnt, dann fängst du schon bald selbst an so zu reden. Natürlich fällt dir nicht im Traum ein, was für exzentrische und (wenigstens für uns Piefkes) authentische Typen dem Brenner während seiner Ermittlung begegnen: also von dem Autor ausgedacht worden sind, ein uriger Cocktail aus Musikantenstadtl und Agatha Christie. In der Auferstehung ist dem Lift Lois das unvorstellbare passiert, da sitzen plötzlich zwei Leichen in dem Lift, übrigens einer der ersten damals in Zell unweit des Großglockners, wo jetzt Dutzende sind und es ist sogar noch ein Einsitzer gewesen, das ist dem Alois in 20 Jahren noch nicht passiert und Hauptmann von der freiwilligen Feuerwehr ist er ja auch noch...

Güner Yasemin Balci "Arabboy" 2008

Wenn man der Boulevardpresse glaubt, darf man Berliner Stadtteile wie Neukölln oder Wedding am besten gar nicht mehr betreten, weil da warten die Intensivtäter mit "Migrationshintergrund". Und wer das nicht glaubt: dafür hat die Pseudo-Insiderin (denn die ist ja auch da aufgewachsen usw.) Balci die angeblich wahre Bioghraphie eines arabischen Berlin Gangsters verfasst. Es werden sämtliche gängigen Klischees bedient (häusliche Gewalt, Macho-Getue, Bildungsferne, Zwangsehe, Gewaltbereitschaft, zu nachsichtige Justiz, Parallelgesellschaft etc.), was nicht heisst, dass sie nicht auch alle wirklich zuträfen (das ist ja das Wesen eines Klischees: eine Wahrheit mit Ausnahmen). Im Grunde ist Arraboy die alte Ist-ja-klar-dass-der-sowas-macht-weil-er-so-eine-schwere-Kindheit-hatte-Geschichte. Dabei ist sie literarisch mittelmäßig (erzählt in chronologischen Rückblicken, die am Ende die Gegenwart einholen und fortsetzen) und als Argument bzw. Beitrag zum Problemfeld nicht besonders originell und erhellend. Eine gewisse Fröstelei verursachen einem die unappetitlichen Details von Gewalt und asozialem Verhalten, die so oder so ähnlich in der eigenen weiteren Nachbarschaft stattzufinden scheinen. Rashid ein libanesischer Araber und seine Clique aus Brüdern und Freunden hängen sinnlos auf der Neuköllner Straße rum (bestenfalls) und schikanieren bzw. schädigen ihr Umfeld, auf Schule keinen Bock und zu Arbeit unfähig und -willig, sind sie allein zu einer risikoreichen Kleinkriminellen-Karriere prädestiniert, welche sie auch durchziehen, bis sie auf die übliche Art scheitern, in Drogenabhängigkeit und Abschiebung landen. Was vielleicht noch am ehesten hängen bleibt, ist er Eindruck von Hilflosigkeit (Streetworker?) und Gutmütigkeit des deutschen Rechtsstaates angesichts der parallelgesellschaftlichen Strafdelikte (bei der Zustellung meiner Bei-Stau-in-der-Kreuzung-die-rote-Ampel-um-0,3-Sekunden-Überfahren-Zahlungsaufforderungen ist er dagegen immer sehr zuverlässig).... aber das Buch kam ja auch vor der Affäre Sarrazin raus.

Jose Saramargo "Der Doppelgänger" (O Homem Duplicado) 2002

Ich habe dieses Buch noch nicht zu Ende gelesen und weiß auch nicht ob ich es tun werde, denn es ist schwer zu rezipieren. Der Portugiese Saramargo (der übrigens letztes Jahr verstorben ist) war immerhin Nobelpreisträger (1998) und ist durch den verfilmten Roman "Stadt der Blinden" weltbekannt. Im "Doppelgänger" geht es um einen langweiligen Lehrer, der in einem Film jemanden findet der ihm scheinbar bis auf Haar ähnelt und es folgt eine psychologisierende Recherche, wobei allerlei Anektoden zu den Ansichten des Lehrers bzw. des Autors über die Dinge des Lebens zum besten gegeben werden. Vielleicht kann man so einen anektodischen Stil mögen, ich finde in zwar liebevoll arrangiert aber vor allem zusammenhanglos und abschweifend. Nicht nur, dass ich die Geschichte stellenweise nicht nachvollziehen konnte, lenkt der innere Monolog des Protagonisten (z.B. über die Benennung der Wochentage) oder der anderen Figuren (etwa die lahmenden Gedankengänge eines Videothekars) davon sogar noch ab und fängt bald an zu langweilen und man merkt dem Buch von 2002 an, dass es schon eher die Meditationen eines zu dieser Zeit 80jährigen Autors sind. Was die Lektüre schließlich noch extrem erschwert ist der Umstand, dass Saramargo ohne Satzzeichen und Absätze und wörtliche Rede schreibt, sondern eine endlose Zeichenreihe aneinanderhängt getrennt höchstens durch Kommas, die die Gesprächsbeiträge (innere und äußere) der Personen voneinander absetzen oder Sinneinheiten trennen die wir für gewöhnlich als Satz aufschreiben würden, was zusammen mit dem verschnörkelten Anketodenabschweifungen nur lesbar ist ohne aufzuschauen und zu verschnaufen, welches eine immense Anforderung an den Leser mit sich bringt und diejenigen, die das Buch nicht zu fesseln vermag gut und gerne dazu bringen kann es bald wieder wegzulegen.

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